Этот гребаный самопиар
Автор: Макс АкиньшинЖду ваши оценок, товарищи профессионалы. Желательно не сильно ругательных, ибо я бесноватый.
Зачем ты бежала, Марта? Зачем? Понять это было невозможно. Если раньше люди гибли за металл, то сейчас бились за бумагу. За эти глупые фантики, в которые упаковывают то, что мы называем счастьем. Бессмысленные нули и цифры. Портреты и пейзажи. Синие, зеленые, красные. Ценою больше чем жизнь. Если задуматься, то все наше существование вертится вокруг них. Мы пытаемся заиметь их всеми способами и жалеем только об одном, что не можем владеть большим количеством. Зачем? Зачем ты бежала, Марта? Из-за бумаг?
Впрочем, на них не было номинала. И портретов. Ровным счетом ничего привлекательного. Цифры, адреса и маленькое бурое пятнышко.
-Приходил монах к монашкееее!
Поиграть с ней думал в шшааашки!
Дверь забыли запереть!
Ай-яй-яй!
Ай-яй-яй!....
Вообще, пение мистера Мобалеку наводит тоску и ужас в любом случае. Особенно когда хочется тишины. Я вспомнил, как пустел закуток, ведущий к нашей норе, когда его величество начинало вокальные упражнения. Нет, выдержать это было невозможно. Его пение родом из тех утробных завываний первых земноводных, поселившихся на суше. Оно с равным успехом могло привлечь самку и свести с ума кого-нибудь мыслящего. Что поделать, создатель полностью обделил мое сдобное начальство слухом. Компенсировав эту утрату огромными легкими и резонирующей пастью.
Водрузив монументальную ногу в гипсе на стол, благоверный Риты вертел в руках бутылку.
-Если у тебя трусы в кружавчик,
Поиграть не думай в шашки,
До того как дверь запрешь!
Ай-яй-яй!
Ай-яй-яй!
Дым от сигары вился в воздухе. Прервав пытку вокалом, толстяк хлебнул из горлышка и философски произнес.
-Хорошо еще, что эта сука не подстрелила нашего малыша, а? Макс, у тебя талант по части влезть в замес, сечешь? Она бы тебе устроила сквозняк в чердаке, если бы прожила подольше, это как пить дать.
Я усмехнулся и пожал плечами. Когда пару раз попадаешь в полный абзац, начинаешь потихоньку привыкать. Черствеешь. Близость старухи с косой воспринимаешь как досадную помеху, собачью кучку на тротуаре. Умереть для тебя становится, все равно, что чихнуть. Хотя и более неприятно. С другой стороны, и ценишь жизнь по-другому: не как подарок, который боженька сует каждому кретину, а как то, что у тебя в количестве одной штуки по накладным. И ничего. Ничего более. В этом вопросе Рубинштейн и толстяк меня понимали.
Может добавить эльфов, попаданцев и глубокий глотка космос?