Мечта № 589. Помыть голову изнутри.

Не ту, что снаружи. Не волосы, не кожу. Ту, что скрыта за костью, за мембранами, за годами наслоенной памяти.

Представьте: открываешь черепную коробку, как старую шкатулку. Достаёшь всё, что там скопилось — чужие слова, неотвеченные обиды, сцены, которые прокручиваешь на повторе, страхи, въевшиеся в извилины. Кладёшь это всё на стол. Смотришь. А потом включаешь воду. Тёплую. Сильную. И моешь. Дочиста. До блеска. Чтобы не осталось ни шороха, ни эха.

Иногда мне кажется, что я так и живу — с грязным, замутнённым сознанием. Мысли путаются, чувства наслаиваются друг на друга, как старая краска. Ты уже не помнишь, что было под ними. Какого цвета твоя собственная стена. И самое страшное — привыкаешь. Начинаешь считать эту тяжесть частью себя.

Но вот эта мечта — она как глоток свежего воздуха перед долгим нырянием. Очистить. Вымыть. Поставить обратно. И может быть, тогда станет легче дышать. Может быть, тогда мысли станут прозрачными, как вода. И ты наконец увидишь, что там, на самом дне, за всей этой мутью.

Наверное, это и есть настоящая свобода. Не когда тебе ничего не надо. А когда внутри чисто. И тихо.