Поэт — волшебник

Добрый вечер, мир!

Я совсем поздно вспомнила про чудесный праздник — день поэзии 

Но как можно было не сочинить по такому поводу стих? 

Поэт — волшебник: он в ночи

Хранит огонь чужой свечи,

Несёт незримое в руке —

Как свет, зажатый в кулаке.

Он превращает боль в хрусталь,

В пустом листе находит даль,

И тишину, что спит в груди,

Вдруг отпускает: «Выходи».

Он пишет посохом-пером,

Мосты возводит над огнём,

И каждый стих — как нерв струны,

Рождённый в муках тишины.

Не для молвы, не для похвал

Он душу слову отдавал,

Чтоб в нём и свет и боль могли

Зажечь вдали свои огни.

Поэт — волшебник. В этом суть:

Ему открыт незримый путь.

Пусть муза будет лишь щедра…

Всех с днём поэта, Господа!