Тишина, которая внутри.

      Есть тишина, что застилает уши

      В тот самый миг, когда слова нужны.

      Она приходит, выключая души,

      Она внутри, где мы с тобой слышны.

      Она не та, что за окном в морозы,

      Когда зима укутывает свет.

      Она растёт, как в подземелье розы,

      Которым неба видимого нет.

      Она звучит на частоте иной,

      Не для ушей, а для самой основы.

      Она молчит, но говорит с тобой

      Тем языком, где все слова суровы.

      Её не взвесить, не укрыть в ладони,

      Не запереть в ларце, не заковать.

      Она — как свет в далёком небосклоне,

      Который будет вечно нас искать.

      Мы ищем шум, мы прячемся от тиши,

      Боимся быть с собой наедине.

      А тишина всё ждёт: "Ну что ж, послушай,

      Что в самом деле важно в тишине?"

      И если ты однажды в час вечерний

      Услышишь, как в груди растаял лёд,

      Поймёшь, что тишина — она не внешняя,

      А то, что ждёт, когда язык замрёт.

      Она внутри, она тебя не бросит,

      Она умнее всех твоих тревог.

      Она — тот путь, что сам себя не спросит,

      Где первый шаг — последний твой итог.

      Так замолчи. В тиши ищи ответ,

      Земля вращается, и небо в вышине.

      Не говори, что тишины здесь нет,

      Она — как свет, что вечно в нас и вне.