Рифмы на полях_Тот, кто тонет в облаках

Пока готовился к очередному рабочему дню, случайно открыл не ту папку и завис на полчаса. Нашёл старые стихи, которые писал, когда был студентом. Помните это время? Когда эмоции зашкаливают, хочется творить, и каждая мелочь вдохновляет на целое стихотворение. Сейчас на это смотришь совсем иначе, но выбрасывать жалко. Да и незачем.

Здесь будет немного поэзии из прошлого. Зачем я это публикую? Наверное, чтобы помнить, каким я был. Да и просто — почему бы и нет?..

(P.S: часть 8)

Тот, кто тонет в облаках

Опять баюкает волна
Развалин древние скрижали.
В отливном шёпоте едва ли
Прибрежная поёт струна.

Касим, иссохший, как лоза,
Ступил на мшистые ступени;
В его зрачках застыли тени,
В его ладонях — бирюза.

Давным-давно, в иной весне,
Когда закат горел коврами,
Мелькнула Дева за дворами,
Как искра в дымном полусне.

Она просила лишь пустяк:
«Кольцо с лазурным чистым светом»,
Чтоб стать единственным ответом
Тому, кто тонет в облаках.

И он ушёл! Сквозь зной и соль,
Меняя юность на монеты,
Храня в груди любви заветы,
Как сокровенную мозоль.

Стал скупщиком, лихим жнецом!
И жадно крал у жизни колос,
Лишь в тишине берёг тот голос,
Что звал его своим гонцом…

И вот — финал. В руках горит
Сапфир, оправленный в чеканку.
Касим выводит наизнанку
Всю душу, что в груди болит.

Он ищет свой заветный сад,
Где роза куталась в туманы,
Но видит только сор бурьяна.
Да старых кладбищ голый ряд.

«Послушай, ветер, — он шепнул, —
Где та, чьи губы пахли мятой?»
Но ветер, временем измятый,
Лишь в паруса руин подул...

Старик осел. Каков недуг...
Вся жизнь — лишь выдох перед встречей,
Но час её: нечеловечий.
И камень выпал из-под рук.

И смех пролился: «Что ж, Аллах,
Твой юмор тонок и безумен!
Я был велик, я был игумен
Своих надежд в чужих полях!

Зачем теперь мне этот свет,
Зажатый в медную темницу?!
Пора кормить морскую птицу
Осколком выплаканных лет!»

Был брошен перстень. В синеву
Упало небо, вспенив воду.
Обрёл Касим свою свободу,
Припав к морскому рукаву.

Взошла Луна.
Над миром, призрачно-пустынным.
В своём величии старинном
Опять является волна.

Он не догнал. И не обнял,
Но в миг, когда смыкались вежды,
В прорехе ветхой из надежды
Он дух нездешний увидал.

И пусть история смешна
Для тех, кто мерит жизнь весами —
Он плыл иными небесами,
Где не кончается весна.