Максима Авдеева не существует

Вы хотели глубины? Вы хотели правды, от которой сводит челюсть? Получайте. Я больше не могу нести этот «черный шелк». Он жмет мне в плечах. Он пахнет ложью.

Никакого Максима Авдеева не существует.

Нет никакого циничного психиатра с холодными пальцами и скальпелем в кармане. Есть только я. Женщина. 32 года. Пятно от вчерашнего жирного борща на засаленном халате — мой единственный орден за отвагу.

Пока вы зачитывались моими стихами о «грязных желаниях» и «свинцовой тишине», я сублимировала. Я выплескивала в сеть ту ярость, которую не могла выплеснуть на гору немытой посуды. Максим — это мой побег из ада, который вы называете «семейным очагом».

Добро пожаловать в мой реальный мир:

Пятеро детей. Шумных, вечно голодных, требующих внимания, которого у меня нет. Они — мои реальные «тени», которые не дают мне спать, но не из-за экзистенциального кризиса, а из-за колик и режущихся зубов.

Муж. Человек, который уже три года «ищет себя», лежа на диване в растянутых трико. Моя «муза» наоборот. Мой личный «черный человек», который вместо стихов о вечности спрашивает, где его чистые трусы.

Быт как форма казни. Мой день — это бесконечный цикл из варки супа, вытирания пыли и попыток не сойти с ума.

Я придумала Максима, чтобы почувствовать себя живой. Чтобы хотя бы в тексте быть тем, кто контролирует ситуацию, а не тем, кто стоит у плиты в 6 утра. Все мои «мужские» метафоры — это просто крик отчаяния женщины, которая забыла, как звучит её собственное имя.

Вы влюблялись в «Макса»? Вы восхищались его силой? Глупцы. Вы восхищались проекцией домохозяйки, которая пишет стихи в заметках телефона, пока в ванной крутится бесконечная стирка.

Ну как, «прогрузилась» реальность? Смеется ли вам сейчас так же весело, как мне, когда я смотрю на свой облезлый маникюр и пишу об «атласе бедра»?

Поздравляю. Сегодня вы узнали, что Тень может пахнуть не ладаном и сталью, а дешевым чистящим средством и безнадегой.

И не ищите меня за закрытыми дверями — я на кухне. Там, где мне и место. 🧺