Проиграл

Я карту жизни вытянул с изъяном,

 И ставку сделал на слепой расчёт.

Мой козырь был размыт туманным пятном, 

И ветер унёс обещанный полёт.

Ходы были точны, как параграфы устава,

 Но холод их вел в непроглядный тупик. 

Я строил мосты из осеннего сплава, 

А они разрушались, как хрупкий песок.

Проиграл. Не осталось фигур для атаки, 

Лишь эхо шагов на пустой полосе.

И судьи-часы, беспощадные, зрячие, 

Вели обратный отсчёт в тишине.

Проиграл. Даже пыль на ладонях остыла,

 И нечем закрыть эту огненную грусть.

 Игра опустела, и правила смыло, 

Оставив лишь горькое знание на ощупь.

Но вдруг в тишине, где царили лишь сводки,

 Где воздух был густ от прощальных фраз, 

Пробился не звук, а какое-то отсветье,

 Не правилами данное, свыше, для нас.

Ты стала не шансом отыграться снова, 

Не новым конём на изъеденной доске.

 Ты стала самим смыслом игрового ковра, 

Той правдой, что прячется в каждой строке.

Игра не закончена. Сданы лишь фигуры,

 Что были из крахмала, фольги и тщеславия.

Теперь начинается битва за структуры 

Души, где на кону — не победа, а явление.

И тот проигрыш стал не концом партии, 

А местом, где рухнули слепые стены. 

Чтоб впустить не удачу, а вечность в границы, 

И увидеть, что выигрыш — в самой цене.