Мой непокой (ещё немного нытья в стиле трип-хоп)

или 

Мой мир живëт не в ясности, а в гуле,
где день дрожит, как пламя на ветру.
И мысль моя, как стражник в карауле,
не спит ни в пóлночи, ни к раннему утру.

Мой хрупкий мир — не тихая обитель,
не сад, где тень ложится на скамью,
он словно неприкаянный воитель,
что в темноте ведёт свою ладью.

И жизнь скупа: она не дарит срóка,
чтоб бесконечно слушать соловья.
Она маршрут прописывает строго,
ведущий к бенефису воронья.

Тогда к стихам я обращаюсь молча,
как к фонарю на мерклой  стороне.
Их слабый свет — не исцеленье, впрочем,
но всё же он не лжёт мне в полутьме.

И музыка приходит, как спасенье,
как тёплый плащ на зябкий час зимы.
Она даёт короткое забвенье,
скрывая стон разлаженной струны.

Но если мне не будет примиренья,
не разомкнëтся этот тяжкий круг,
приму я боль как форму вдохновенья,
а не как цепь, сомкнувшуюся вдруг.