Музыка весны. Белый стих

Белой краской на чёрном полотне

Нарисовал художник дом на берегу.

Там рядом волны, пенится вода,

И ветер бьёт в холодное стекло.

В окне горит единственный огонь —

Как будто кто-то ждёт нас из пути.

Там нет теней, там только ясный свет,

Что разрывает мрак полночных гор.

А где-то в самой гуще тьмы — маяк.

Он бьёт лучом сквозь плотный слой тумана,

Указывая путь для тех, кто в море.

Там нет сомнений, только ровный свет,

И берег ждёт, уставший от штормов.

Там на песке — цепочка чьих-то стоп,

Их не смывает серая волна.

Следы ведут к порогу, в тишину,

Где пахнет старым деревом и чаем.

На полках — книги в строгих переплётах,

В них нет имён, лишь мысли о былом.

Спит на ковре огромный старый пёс,

Ему во сне всё чудится охота,

И хвост его подрагивает в такт

Биенью сердца маленького дома.