Анаит Казарян

«Некоторые вещи ждут не момента. Они ждут, когда ты станешь собой».

8 806

8 806

9 079

9 079

Заходилa

Тема постов

Тэги

Посты · 58

Поэтический турнир «Пишем с Оскалом».День первый

Личное

Я не знала, что сердце — как поле: То в снегах, то в безумном цвету. Долго прятала вольную волю, А теперь — невтерпёж, невмоготу. Погляди: за околицей синей Заблудился закатный рожок. Я сегодня, как тонкий иней, У твоих расстилаюсь ног. Пусть не шёлк на мне — просто ситец, И в косе — васильковый хмель, Я пришла к тебе поклониться, Заметая былую метель. Ты не думай, что это причуда, Что слова мои — звон пустой. Я искала повсюду чудо, А нашла его рядом с тобой. Коль...

Читать дальше →

+51 102 33

«Тишина… Слышите? Нет?

Личное

Выходит на середину комнаты, спотыкается о деталь конструктора, замирает, прислушивается к тишине. Осторожно садится на край дивана, прижимая к себе пустую чашку. Тишина… Слышите? Нет? Вот и я не слышу. Это самый подозрительный звук на свете. Если в доме тихо дольше тридцати секунд, значит, либо кто-то ест землю из горшка, либо обои в коридоре обрели новый дизайн с помощью перманентного маркера. А мой внешний вид? Это же концептуальное искусство. Этот пучок на голове — не прическа, это...

Читать дальше →

+43 104 15

Бред весенней вьюги

Личное

Сердце слышит твой тихий шаг, Отдалённо сжимаясь в груди. Догорает зари кушак, Рассыпая златые дожди. Ты придешь, как черёмух дым, Одурманишь невинной игрой, И по склонам седым и немым Разольётся закатный покой. В синем взоре степная высь, В тонких пальцах прохлада рос. Ты шепни мне: «Постой, вернись», В гулком шуме родных берёз. Я прильну к твоим волосам, Словно к ниве за спелым жнивьём. Пусть покорно моим небесам Мы в ковыльном бреду пропадём. На поблёкших...

Читать дальше →

+45 103 25

Затмение Сумерки Рассвет

Личное

Тук-тук — глухо. Болит — сухо. Сжимает, Глушит — в тиски. Разрывает — на куски. Бьёт. Жжёт. Тянет. Крошит. Пусто. — точка. Ни звука, ни крошки. Стынет — пепел. Дышит — степь. Нигде — бездна. Рвёт — цепь. Вдох — резкий. Тлеет — свет. Слышно, Видно — твой ответ. Светит, греет — ток по коже. Держит — крепко. Манит — тоже. Кричит. Зовёт. Влечёт. Растёт. Врывается внутрь. Тихо, но твёрдо Тебя не забуду. Во весь голос Стук — сердца. Живи вечно. Моя опора. Здамся. ...

Читать дальше →

+36 80 10

Истинная зрелость: примирение с внутренним ребенком

Личное

Зрелый человек — это тот, кто позаботился о своем внутреннем ребенке, которым он когда-то был, и стал для него и отцом, и матерью. Зрелым является тот, кто исцелил раны собственного детства, вновь открыв их, чтобы проверить, нет ли там скрытого гниения. Это тот, кто смотрит прямо в лицо этим ранам, не пряча когда-то обиженного ребенка, а глубоко уважая его и признавая истинность его прошлых чувств. Ведь если эти чувства не будут услышаны, они станут настоящим, будущим и вечностью. Зрелый...

Читать дальше →

+29 91 4

Письмо без адресата

Личное

Верлибр позволяет словам дышать, не ограничивая их рифмой, когда само сердце сбивается с ритма. Между нами не города и не часовые пояса, а тонкая линия чужого выбора, черта, которую я не вправе переступить. Говорят, судьба это книга, где наши имена вписаны в разные главы. Ты , заглавная буква в чужой истории, обещанный той, кто ждёт тебя у порога, пока я стою в тени твоих невысказанных слов. Как странно осознавать: твои ладони, способные согреть мои, уже греют чью-то надежду. ...

Читать дальше →

+40 105 25

Дерзкий вайб ...когда человек на полной скорости мчится к пропасти и при этом улыбается во весь рот.

Заметки на полях

В один конец Свет фонарей режет серость дорог, Ты перешла свой последний порог. В сумке лишь пепел сожжённых страниц, В небе лишь крики испуганных птиц. Никто не просил тебя делать сей шаг, Но в сердце твоём поселился антракт. Ты выбрала курс, где не гаснет огонь, И сжала удачу в пустую ладонь. It’s a right way to hell, дорогая, поверь, За этой улыбкой скрывается зверь. No stops, no regrets, и не нужно имён, Лишь шёпот забытых, пустых октябрей. It’s a one-way ticket, и...

Читать дальше →

+36 121 14

Музыка весны. Для тех , кто выжил ))))

Личное

Мне предназначено — молчать, Склонять чело, не спорить с веком, На сердце выжечь ту печать, Что быть велит лишь тихим эхом. Мой долг — быть кротостью самой, В ладонях прятать искры света, И за невидимой стеной Смиренно ждать чужих ответов. Но в этой нежности — клинок, В покорном взгляде — блеск пожара. Мой долг — усвоить тот урок, Что я сама — и цель, и кара. Я больше не ищу путей В чужих садах, в чужих канонах. Среди фарфоровых страстей Я — пульс в раскатах бастионов....

Читать дальше →

+41 117 39

Музыка весны. Акростих

Личное

Пауза в мыслях и пульс на пределе, Утро врывается в окна, а мы Снова сказать друг другу успели Теплые фразы среди тишины. Ь — Мягкое эхо в душе отразится. Почерком робким на чистом листе Образ любимый в мечтах заискрится, Будто бы искренность в этой черте. Если волнение комом у горла, Дышится трудно — не бойся, люби! Истина все подозрения стерла, Только за взглядом призывным следи. Сердце колотится, словно в ловушке, Искры случайные в каждом слове. Ласковый шепот застыл на...

Читать дальше →

+41 69 17

Музыка весны. Стихи в прозе

Личное

Послушай, душа моя, пишу тебе это, пристроившись на перевёрнутом шлеме, пока кони за спиной фыркают так презрительно, будто знают ,что воин из меня сегодня получается крайне рассеянный. Руки дрожат, и нет, не от страха перед неприятелем (хотя их бородатый вожак машет палицей так, будто тренируется сбивать звёзды с неба), а от мысли, что я забыл закрыть ту злосчастную задвижку на печи. Представляешь, здесь решаются судьбы королевств, лязг стали стоит такой, что уши закладывает, а я стою...

Читать дальше →

+37 91 16

Музыка весны. Любимое

Личное

Марина Цветаева "Мне нравится, что Вы больны не мной…" Моё знакомство с этим стихотворением случилось в пятнадцать лет, и я вдруг открыла для себя совсем не детскую мудрость о праве быть свободной и независимой в своих чувствах. Мне нравится, что Вы — не мой удел, Что тень моя Вашу — не задевает, Что в сутолоке мелких чувств и дел Нас общий омут не овладевает. Благодарю за то, что в тишине Я не ищу к Вам тайного подхода, Что Ваша память — вовсе не обо мне, И мне бесценна эта...

Читать дальше →

+25 78 8

Музыка весны. Раёшный стих

Личное

Прислушайся, девица, к сказу иному, Да не по-нашему, не по-простому, А в лад тому, как Пушкин писал, Когда Балду по базару гонял. Призадумалась та, подбоченясь слегка: «Рифма-то, дедушка, ох нелегка! То "сурит", то "стоять" — всё выходит не в такт, Разве ж так заключают со сказкой контракт?» Призанялся я, в затылке чеша, Но за дело взялась молодая душа: Надобно слово ковать, как металл, Чтоб сам Александр Сергеич сказал: «Живет себе девица, горя не знает, Женихов на базаре...

Читать дальше →

+36 88 20

Музыка весны. Верлибр

Личное

Слово верлибр действительно может звучать пугающе (что и было со мной)...но только до тех пор, пока не погрузишься в чарующее творчество троицы «проклятых поэтов». Немного поэкспериментировав, я написала то, что получилось. Верлибр ли это? Понятия не имею. Небо цвета синяка. Оно светится, как неоновая вывеска бара. Оно поет: «Свобода! Свобода! Свобода!» Ты чувствуешь это? Это не просто слова. Это бритва, которая режет реальность. Это кислота, которая разъедает твой мозг. Это — Рембо...

Читать дальше →

+40 78 8

Музыка весны. Белый стих

Заметки на полях

Белой краской на чёрном полотне Нарисовал художник дом на берегу. Там рядом волны, пенится вода, И ветер бьёт в холодное стекло. В окне горит единственный огонь — Как будто кто-то ждёт нас из пути. Там нет теней, там только ясный свет, Что разрывает мрак полночных гор. А где-то в самой гуще тьмы — маяк. Он бьёт лучом сквозь плотный слой тумана, Указывая путь для тех, кто в море. Там нет сомнений, только ровный свет, И берег ждёт, уставший от штормов. Там на песке — цепочка...

Читать дальше →

+38 93 16

Пора перестать улыбаться и начать говорить правду.

Личное

Ты строишь стены из фальшивых улыбок и фраз, Думая, будто мы верим тебе в сотый раз. Но твоя маска трещит, обнажая пустые глаза Там нет состраданья, там только сухая лоза. Ты продаёшь нам надежду, как стоптанный старый башмак, Но каждый твой жест это просто продуманный шаг. Хватит кормить нас легендой о светлых мирах, Пока ты пируешь на наших разбитых мечтах! Смотри мне в лицо, если хватит огня в груди! Весь твой авторитет — это пыль на большом пути. Ты обещал золотые горы,...

Читать дальше →

+35 131 14

Музыка весны. Логаэ́д

Заметки на полях

Светом небесным венчаются Узы сердец. Нити судьбы не кончаются — Прядет Творец. Жребий наш брошен решительно, Вспять не повернуть. К истине, столь ослепительной, Выверен путь. Канули в Лету сомнения Прошлых веков. Пьем мы до самозабвения Чашу богов. Лёд наконец-то тронулся В руслах времён. Сердце надеждой укуталось, Сбросив свой сон. Снова зелёною улицей Флора идёт. Мир под лучами зажмурится, Растопит лёд. Словно из пепла, возносится Феникс любви. В храмы весна...

Читать дальше →

+48 75 13

Музыка весны. День второй.

Заметки на полях

Пришлось, конечно, повозиться. Ирина Михайлова, спасибо за утреннюю разминку )))) Сочиняй, говорят, ведь легко — Весна — поэзии время. Ага, присмотрись-ка в окно: Там совсем не любовная тема! Март пришел — но не в радость... Разверзается грязный ад. Из-под снега такая гадость. Гляньте на весенний сад! Кот вопит, как побитый... Разрывает ночную тишь. Всюду мусор, землёй умытый... С крыш летит на нас кирпич. Лужа брызнет на платье... Разливается черный сок. Я гуляю в...

Читать дальше →

+30 81 10

Музыка весны

Личное

Помни... Синий воздух стал ломким и колким, У ворот закричали грачи. Я храню в пожелтевшем шелке От забытой весны ключи. С крыш стекает нектар ненужный, Набухает на ветках медь. В этой мартовской, мутной луже Мне пришлось на себя посмотреть. Не зови — я давно онемела, Только сердце стучит невпопад. Там, где прежде душа горела, Лишь холодный и строгий сад. Провела по перилам рукою — На ладони осталась ржа. То, что звалось когда-то мною, Ходит нынче по краю ножа. Я...

Читать дальше →

+46 83 19

Потом ...

Заметки на полях

Сейчас, вот быстренько я в душ, И одеваться будем, дети. «Мам, где ключи?» — «Вон там, в буфете». Ну пять минут, не пропадёте! «Мам, где айпад, а где аирподсы?» Ну ладно, голову помою, Укладку сделаю хотя бы... Они по комнатам летают. А в зеркале — чужой прохожий, Расчёска, тушь, помады след... «Ну мам, мы ждём! Ну сколько можно?» — Кричат, как будто меня нет. Один: «Найди рубашку нашу!», Другой: «Мы точно опоздаем!». «Минутку, феном лишь пройдусь я, Не разводите в...

Читать дальше →

+39 98 4

Всё можно нам

Заметки на полях

Нельза топтатся в луже ! Можно , вместе , шлёп. Нельза с бордюра прыгать ! Можно , вместе , хоп. Нельзя в грязи возиться! Можно, вместе, плюх. Нельзя с горы катиться! Можно, вместе, ух. Нельзя махать руками! Можно, вместе, вшить. Нельзя стучать камнями! Можно, вместе, бряк. Нельзя бежать вприпрыжку! Можно, вместе, топ. Нельзя пугать коврижку! Можно, вместе, ам. Нельзя, нельзя... А почему? Ответь. Ведь детство — это свет, Который должен греть. Если нельзя...

Читать дальше →

+29 93 4

Наверх Вниз