Реалии писателя, или почему я не выложил рассказ вчера

Вчера я планировал написать пост. Потом — сгенерировать обложку. Потом — выложить рассказ.

Вместо этого я:

1. Полтора часа пытался объяснить нейросети, что рак должен быть с клешнёй, а не с копытом.
2. Съездил в военкомат, где мне сказали, что моя справка — это не та справка, а нужна другая, но без направления.
3. Купил сметану. Кот требовал. Кот не принимает отговорок про нейросети и военкоматы.

Рассказ выложил. Пост пишу уже сегодня. Обложку пока сделал заглушку — пока не сгенерирую нормальную картинку, которая мне самому понравится.

Зато жена похвалила за охваты. Говорит, растёшь. И передаёт привет подписчикам. Спасибо ей, что терпит мой абсурд и раков по ночам.

Мораль: писатель — это не вдохновение. Это когда ты всё равно садишься за ноутбук, даже если нейросеть тупит, военкомат гоняет, а кот смотрит как на врага народа.

P.S. Новый рассказ выложу завтра. Кот обещал не чихать на клавиатуру. Но он врёт.