Музыка весны. Стихи в прозе

Послушай, душа моя, пишу тебе это, пристроившись на перевёрнутом шлеме, пока кони за спиной фыркают так презрительно, будто знают ,что воин из меня сегодня получается крайне рассеянный. Руки дрожат, и нет, не от страха перед неприятелем (хотя их бородатый вожак машет палицей так, будто тренируется сбивать звёзды с неба), а от мысли, что я забыл закрыть ту злосчастную задвижку на печи. Представляешь, здесь решаются судьбы королевств, лязг стали стоит такой, что уши закладывает, а я стою посреди этого хаоса и мучительно соображаю  не залило ли наш погреб вчерашним ливнем?

Сердце колотится где-то в районе горла, перебивая барабанный бой. Каждый раз, когда мимо проносится всадник, я невольно пригибаюсь, но не от стрел, а от внезапного осознания , как же мало я говорил тебе слов, от которых не пахнет порохом и кожаными ремнями. Здесь, на кромке поля, где земля перемешана с кровью и потом, всё кажется ужасно нелепым... и эти мои тяжёлые доспехи, в которых я неповоротлив, как жук в чернильнице, и эти суровые лица товарищей, мечтающих сейчас явно не о славе, а о тёплой похлёбке.

Волнение захлёстывает, когда я представляю твой силуэт в окне. А вдруг ты сейчас хмуришься, глядя на пустующее кресло? Мои ладони вспотели внутри стальных перчаток. Я шучу, чтобы не сойти с ума от этой тишины в перерывах между атаками, но пальцы всё равно не слушаются. Скорее бы этот безумный маскарад закончился. Я готов проиграть любую битву, лишь бы успеть к ужину и увидеть, что ты в порядке. Мой щит тяжёл, но ожидание встречи — ноша куда более весомая, от которой подгибаются колени даже у самого бравого солдата.

Свист стрелы. Рвёт воздух.

 Опять не в такт сердце бьётся.

Мой недопитый бокал пуст. 

Враг лезет  

Дурак набитый!

Я стою, как громом в лесу. 

Разбитый твой кувшин. 

Помню.

Осколки. 

Больно в груди. 

Хватит с меня. 

И довольно этих войн. 

Руку твою бы. Сжать мне.

Мир застыл в этом сумасшедшем. 

Объятье.