...

Писатель сидит за компьютером. Смотрит на белый лист. Этот лист – бездна, которая не только смотрит обратно на писателя. Белый свет от экрана монитора – единственный источник света для человека в темной комнате.

Темная комната – так писатель описывает свой разум, когда смотрит на белый лист. Потому что в этой темноте может скрываться все что угодно. От оранжевых цветов с нежным приятным ароматом, до жутких монстров с пятнадцатью тупыми зубами и кривыми нестриженными ногтями. Стоит пролить капельку света – и писатель поймет, что скрывается во тьме от него и его реального мира.

Но писатель боится.

Не монстров. Не цветов. И не темной комнаты. Даже не спасительного света чистого белого листа в окошке программы он н боится.

Писатель боится, что когда свет озарит темную комнату – она окажется пустой. С коричневыми потёками ржавчины на серых обоях. С плесенью в дальнем левом углу, прорастающей из-под деревянного плинтуса. И без единого окна или двери. Без единой возможности проветрить помещение. 

Писатель сидит за компьютером. Смотрит на белый лист. На листе, черными маленькими тараканами, стараниями длинных ловких пальцев, бежит буквами текст. Но несмотря на таракашек - лист все также остается единственным лучиком света в темной комнате.

Писатель продолжает писать текст. Читать текст. Редактировать текст. Только чтобы не оборачиваться. Не смотреть во внутрь. Не оказаться вовне.

Нужно закрасить белый лист черным текстом.

Чтобы не знать. 

Чтобы не помнить. 

Почему цветок тупой и нестриженый. А зубы оранжевые.

И почему этот страх перед белым листом так неоправданно чернее самой бездны.