С Днем Победы, дорогие! Внутри - мой стих

Я писала стихи с юности. О любви, о мечте. И в основном тогда, когда разрывало от эмоций и не было, куда их выплеснуть. 

Потом муж спас от страдашек, и в семейной жизни писать стихи не хотелось. Когда всё хорошо, стихи у меня не пишутся... 

А на днях впервые за много лет родились строчки. Немного неловкие, неровные, неидеальные, но зато изнутри. Такие, как есть. 

С праздником вас, дорогие! Мы помним. И наша кровь, наши гены помнят. И стих мой про прабабку. И не одну - просто у всех у них похожая судьба. 

Разговор с прабабкой

Вибрирует внутри меня отчаянья кусочек.

Он мне достался от тебя, противный голосочек…

Свистит и воет, и гудит, а в теле — бездна страха

Ты не хотела, чтобы я узнала его запах.

Спасала деток от беды и голода отважно,

Ночами плакала навзрыд, чтоб пережить день каждый.

Молилась Богу и святым, чтоб отвели несчастья,

Но лишь отсрочила на век кровавое напастье.

Мечтала ты, моя родная, лишь о войны кончине,

Тебя я вспомню в тишине и непростой године,

Прабабка милая моя, ты смотришь вниз и знаешь,

Как корчит правнучку, когда сирена завывает.

Мне этот звук прожёг нутро, и вывернул наружу

В крови оно, в крови оно, и вряд ли я забуду…

Несёт по генам наш народ печать судьбы далёкой,

И вряд ли мы забудем влёт урок войны жестокой.

Когда горит она в крови, и матерей жжёт страхом,

Не зли ты русских в тишине, не угрожай с размахом!

Хлебнёшь ты сам своей судьбы, посеянной во злобе,

И отрыгнёт твою семью желанная европа.

С мечом по жизни не ходи, учи судьбы уроки!

От нас сбежишь опять в крови, оставишь в Волге ноги.

И может быть через сто лет твои родные внуки

Не будут корчиться во сне, сирены слыша звуки. 

Наступит мир и расцветёт сирень на День Победы —

И отведёт Господь от нас все будущие беды.