Психоделика.

     Реальность как сон, где границы дрожат,

     Сплетаются краски и тонут в мозгу.

     Неведомый пульс, как большой циферблат,

     Вгрызается в душу, зовёт в пустоту.

     Предметы меняют свой облик во мгле,

     Обыденный стул вдруг живая скала.

     Мерцает рассвет на бездарной земле,

     И время то вязнет, то рвётся до дна.

     Восторг и тревога сплетаются в пляс,

     Потеря себя — сладкий, жуткий полёт.

     Всё лишнее сброшено нынче сейчас,

     Душа, как звезда, в невесомости ждёт.

     За гранью привычных, знакомых зеркал,

     Где "я" растворяется в тысяче форм.

     Разрушен обыденный, прочный накал,

     В объятьях таинственных, сказочный шторм.

     Я есть не я, я — дыхание стен,

     Я цвет, что не виден, я звук, что молчит.

     Мир зыбкий, манящий, где нет перемен,

     Где разум лишь птица, что в клетке грустит.

     Но сквозь этот мрак, эту странную боль,

     Весь импульс реальности рвётся сквозь грань.

     Я вижу как мир, что казался собой,

     Лишь маска, и время лишь зыбкая ткань.