Путь белых туфелек.

Я долго в тот вечер сидел на кухне, кофе давно остыл, но к холодному я привык. За окном ветер гонял что-то по двору: то ли пакет, то ли кусок картона. На экране — чужие фотографии. На фотографиях — чужие пути. Я сначала даже не девушку рассматривал - туфли...

Белые туфельки попадали в кадр чаще, чем лицо. Девушка чаще была спиной, оно и понятно - фотограф не хотел, чтобы его заметили. А туфли — всегда чётко. Белые, аккуратные, слишком чистые для такой улицы.

Белый цвет для улицы вообще выбор не самый практичный. Особенно у нас, где после дождя всё сразу становится серым: асфальт, бордюры, ступени, кажется, даже воздух. Белое здесь видно издалека. Белое само просит взгляда.

Может, она хотела, чтобы её заметили?

А может, наоборот, вообще об этом не думала. Просто надела то, что было под рукой. Мы ведь часто так живём - не предполагая, что какая-то мелочь потом останется вместо нас в чужой памяти. В чужом телефоне. На флешке без подписи...

Обувь - часто ли мы думаем о ней, когда носим? Пальто помнит запахи. Рукава — чужие прикосновения. А обувь помнит дорогу, наш путь. Куда та девушка могла ходить в белых туфлях? На свидание, работу, домой? Навстречу разговору, который лучше бы не начинать? Или к месту, которое должно было прервать её путь? На последних фотографиях девушка стоит у двери заброшенного дома. В тех самых туфельках, которые я обнаружил в подвале этой заброшки!

Не знаю, что это всё значит. Может, кто-то учился снимать странные ракурсы. Может, слежка за закладчицей. А может - происки фетишиста?! Но как обувь оказалась в подвале с той флешкой?

Так или иначе - рассказ из этого уже почти готов...