Время собирать

Осень.

Время собирать камни,

грибы со шляпками набекрень,

слова, беспечно брошенные за спину.

Время стихов и сплина,

прогулок в парке, озябших пальчиков,

дымных сезонных аутодафе.

Хочу к тебе.

Болтать ни о чём и морозить хрень

у меня лучше всего получается,

сидя на твоих коленях,

лицом к лицу...

И целоваться —

так, словно сто лет не виделись,

не знались, не находились

никакими чёртовыми поисковиками.

Знаешь секрет? Мой символ — ирис,

и зовут меня Ирис... Ка-

жется, я в тебе пропаду окончательно

и бесповоротно

ещё до зимнего солнцеворота,

и ты будешь носить меня

в потайном кармане души

вместе с другими секретами.

Лето ли,

осень,

какая разница,

если всё, что вне нас, скорее блазнится,

чем является объективной реальностью,

данной нам в ощущениях...

Дай мне

на тебя наглядеться

допьяна,

всласть

с головой пропасть,

над пропастью тёмной

мостом выгнуться

в твоих руках...

Теперь я знаю, что глупое сердце

куда мудрее бахвалистого рассудка.

Спасибо, что оно всё решило в одну секунду —

и пропустило удар.

Пожар за окнами мира,

и за окном — пожар...

Осень горит:

кострами,

кленовыми листьями,

красным закатом,

тревожными снами

новорождённого октября.

...На берегу бесконечной реки

кто-то, давно утративший тень,

пристально смотрит из-под руки.

Время идёт.

Не за нами,

а рядом с нами.

Его шаги — легки,

как у всякого хищника,

но под мягкими лапами

рассыпаются в прах

камни.