Натюрморт с белой мышью

Во тьме её смолисто-чёрных кос
Блестит в бокале тёмное вино.
А он, взъерошив медь своих волос,
Скрестил ладони. Взгляд уходит в дно.

Там мышь пищит, скребётся о стекло.
С кровавым лаком пальцы — на лету.
— Нет. Пусть пищит, — бросает он назло.
— Любовь моя... — Тсс. Палец жмёт ко рту.

Он тянет руку. Гладит мягкий мех.
— И мышь желает человеком стать.
Послушай, это дивно, лучше всех:
Она решила, что смогла понять.

Трусливое созданье. Вдруг — бросок
В стекло. И писк. Оборвана струна.
Но зубы рвут артерию. Поток —
И кровь с тягучим привкусом вина.