Сегодня мне приснилось, что я умер...

Сегодня мне приснилось, что я умер.
Сегодня мне приснилось, что я жил.

Так странно звучит: "Я жил", "Я умер".
Словно жизнь — это, что то, что было и закончилось, а смерть — это что то, что настало и никогда не пройдёт.
Я никогда всерьёз не задумывался над тем, что жизнь по определению — это что-то конечное, напоминающее гонку в которой мы думаем, что кого-то или что-то догоняем, а на самом деле — убегаем, убегаем и убегаем.
Мы убегаем от небытия, из которого вышли, в объятия точно такому же небытию.

Смерть гонится за нами, но она не забирает ничего того, что нам принадлежало бы на самом деле. Великое нечто дарует человеку краткий миг существования, этот миг никогда не был нашим, он никогда не принадлежал нам. А смерть? Смерть просто возвращает нас домой, туда, откуда мы пришли, даже если за её порогом ничего нет. Мы возвращаем то, что получили даром, на время.
Какие, в сущности, мы глупые! Мы бежим от вечности, цепляясь за краткое мгновение осознанности.

Ведь если смерть — это умирание жизни, то жизнь — это умирание смерти.

Сегодня мне приснилось, что я умер.

Сегодня мне приснилось, что я жил.

Какое счастье, что я жил.

Как мне повезло, что из всей комбинации случайностей великая сила на короткое мгновение выдернула из небытия именно меня, осветила моё несуществование яркой вспышкой осознанности.

Ведь я, в сущности, никогда не осознавал, как мне повезло, какова ничтожная вероятность моего рождения.

Мои родители встретили и полюбили друг друга, а их родители полюбили друг друга, и всему этому предшествовала нескончаемая цепочка встреч и рождений. Та бесконечная цепочка продолжением которой стал я. Та цепочка, которая явилась залогом моего рождения.

Мне приснилось, что я умер. Если бы вы только знали, какое блаженство — умирать… Как хорошо что вы этого не знаете.

Какое счастье, что все мы умрём…