Говорят это любовь

Дождь оставляет на стекле кривые строки,

прочерченные наспех, по желанию души.

Мы мерили вечность шагами по лужам,

не зная, что правильных истин нет на земле.

Короткий вечер обрывает фразы,

что так и не были произнесены.

Запястья помнят след нечистых слов,

словно они остались навсегда.

Но тёплый воздух пахнет сказкой,

и в этой сырости рождается покой.

Так же, как размазываются краски,

дождь смывает белый холст.

Мы долго смотрели в темноту,

гадая, чья сильнее гордость.

Июльский ливень бьёт по льду,

что трещит и тает с каждой строчкой.

А вместе с ним уходит пустота,

что так катужит души

своей ганью.

И даже грубые слова

не всегда находят своё счастье.

Мы строили планы,

чертили маршруты,

показывая, как отчаянно, ярко мы горим.

Теперь вода смывает пепел,

напоминая,

что мы держимся за разные концы.

Может, права.

А может, нет.

Может, пустота и не ушла.

Но мы не узнаем ответ,

пока не спросим у себя.