В итальянском стиле

Вдруг вспомнишь, что жизнь, вся, в разноцветных зайцах,
а к тебе приходит белочка и грызет,
а к тебе приходит женщина в итальянском
и говорит про все, что ей в голову не придет.
А у тебя есть два ящика дихлофоса
от крысиных блох и весеннего во дворе,
А на тебя смотрит мужчина из списка Форбса,
как собака, что пристроилась, в конуре,
(и ты понимаешь собаку, но понимаешь поздно,
не увидев алого, в янтаре).
А солнце роняет мандарины и шкурки на пол,
сквозь листву дерева пробивается солнца луч,
и словно воском кто-то на мозг накапал,
выпадает жирный карась из туч.
О, как он трепещет, этот карась паршивый,
как он разбрасывается чешуей,
как наколка, с него цвет уходит синий,
и вместе с искрами впитывается золотой.

И чернеет небо, и каменная смола асфальта
остывает,
и трескается тишина,
и у каждого разноцветного дня и зайца,
когда солнце садится, есть тень слона.