Чуть хромающая сказка.

Одной грустящей душе.
Я напоминаю тебе - сказка есть.

Сказочница, привыкшая сшивать свои сказки из разных нитей и лоскутов, грустила. Сказки хромали,  прекрасное утро, что окрашивало дома в розовато-персиковый не радовало, а мысли шептали ей, что она упускает что-то очевидное из виду.
Если бы вы спросили ее, в чем именно она видит различие между историей и сказкой, она ответила бы вам так :" В сказке живет и пульсирует нить. Даже в самой страшной и злой, даже если там есть осколок реальности - грязной и скучной- там живет жизнь. Даже в сказке, в которой есть смерть. Этим сказка отличается от иных жанров".
Она сшивала разные истории из образов, что возникали перед ее глазами. О ненависти и любви, о жизни и смерти, о цветах и о звездах, о красивом и  о уродливом, о добром и кромешно злом, о мистике и о быте, о были и небылицы. Разное мешалось под ее руками, разное шептал ветер и говорили персонажи. Не умела только одно - честно записывать былое, превращалось в телефонную книгу, сбитую хронику событий.
 Смягчала, миксовала с выдумкой словно в калейдоскопе - попробуй узнай было ли такое и в таком ли формате. А иногда и вовсе стирала реальность, без жалости выплетая ее из канвы.

А сейчас ее сказки расплывались. Слишком разные лоскуты она взяла. Слишком странный тамбурный шов для вышивки на стежках между ними. Серая история, скучная как самая муторность, глупое воспоминание, от которого не болит, а просто серо. Красная нить сказки. Фиолетовое - выдумки и напевности. Зеленое и белое - из трав, согретых луной и солнцем, из клевера и вьюнка. Черное - из звезд и космической пыли, из мелодии космоса.
 
Она легла в траву, еще мокрую от росы, стала смотреть на чистое летнее небо. По небу прокатилась звезда. Это пришла Аврора - фея утренних звезд.
- О, сестренка, мне так грустно.
- Мне тоже, но ты первая.
- Мне кажется, что я слишком эмоционирую, часто падаю и нет сил жить. Жизнь кажется такой серой и пустой. А я...ненужной.
- У меня тоже. Я тебя понимаю.
- А что у тебя?
-Я так устала от себя самой. Мне кажется, что я прямая как струна, слишком понятная и даже нелепая. Нет во мне загадочности, тайны. Я просто встречаю и провожаю день. Просто дышу и просто живу. И мои сказки хромают, ведь я взяла такие разные лоскуты.
- Я тоже устаю от себя. Может мне тоже лечь на траву и подставить шею под одну из твоих острых нитей?
- Милая Аврора, я напомню тебе одно. Ты фея утренних звезд, ты танцуешь в прохладном обещании утра, предвещаешь миру день. Это так важно. Ты не видишь со стороны как мир ждет сияния звезд, как нуждается в чуде, в твоем танце. Взмахни палочкой и пусть будет утро, а затем -день.
- Правда?
-Ты просто устала. Даже феям нужно иногда услышать песню и просто отдохнуть, перестать держать небосклон.

Клади голову мне на колени.
Дай я гребнем вычешу горечь.
Пусть уносит с морской пеной
Всë, что душило безмолвно.

Пусть открытое сердце не плачет.
И душа перестанет кровить.
Загадай на звезду, что падает.
Всë, что у кромки молчит.

Гребень взяла у русалки лесной.
Боль станет лишь пеной.
Ты иди и присядь со мной,
Голову клади на колени.

Аврора затихла, слушая напев. Постепенно она успокоилась и улыбнулась.
- А знаешь, сказочница, ты ведь и есть моя звездочка. Я как фея утренних звезд скажу. Тайна есть и в тебе, только не мрачная, а та, что соединяет с ночью и луной. Ты слышишь ветер и плетешь историю. И пусть сказка хромает, но сегодня я от нее улыбаюсь. Мне она нужна.

И тогда наступил день. Аврора улетела радовать мир танцем утренних звезд, а сказочница задремала по сенью сказки, слушая ветер и шелест березовых листьев. Пусть сказка не всегда правильна, но кто мешает сказочникам сплести еще?

Илэри