Стих

Ты кличишь плохо на себя,

На жизнь, в которой рождена,

Ты говоришь, что бесполезна

И ранишь кожу втихаря.

Без цели движишься куда-то,

Смиренно катишься на дно,

И зеркалам ты так не рада —

Они тебе враги давно.

И сон тебе — одна отрада,

Ты в нём не помнишь ничего:

Ни слёз ручьёв своих парада,

Ни боли, просто ничего.