Всякое о всяком

В последнее время я очень ленивый субъект. Рисовать рисую. Читать читаю. А вот с написательством разного — то затык, то начинаю себя ругать, что трачу время. Зачем, спрашивается? Вроде бы незачем. Наверное, нужно больше высыпаться, чтобы не ссыпаться песочком по углам... 

Кстати о рисунках, вот вам стадики как доказательство, что я еще не совсем амеба и могу промышлять даже чем-то полезным. 

И эскизики. Тут сущности, кто-то антропоморфный частично. Кошь с гоп-компанией на месте. Мы с ней правда немного разожрались за весну, но ничего, труд облагораживает все — даже лишнюю пушистость.

Так что по писанине... Чертовски сложно писать прозу — сначала нужно реанимировать словарный запас, коий у меня ссохся до уровня ИИ-общения по обсуждению курсачей и бренности бытия. Стихи даются чуть веселее и, что самое приятное для моей ленивой натуры, быстрее.

Чудеса не случаются. Выпиши на руках.
Заруби на носу. Прекращай сочинять впотьмах.
Чудеса — это выдумка, опиум для молвы.
Руконогие рыбы ссыхаются с головы.
Ногорукие звери заштопаны с ног иглой.
Ну какое им чудо с соломенной головой?
Три булавки, тряпичное сердце, железный дух —
Всех привлек не волшебник, а старый дурацкий слух.
Нет кирпичных дорог, есть разбитый до ям асфальт.
Нет приличных соседей. Но, кажется, есть гештальт —
Стать хорошеньким паинькой, тихим, с закрытым ртом.
Потому что у тихих, как правило, будет дом,
Сохранятся дороги, останутся при счетах.
Им не нужно вернуться с щитом или на щитах.
И они не бегут перелеском от стариков —
Значит вслед красным тряпкам не будут пускать волков.

Чудеса не случаются. Что ли, Иван-дурак?
Или встретил жар-птицу? Услышал, как свищет рак?

Запускается лето сквозь тюль в отсыревший дом.
Шелестят стрекозиные крылья. Грохочет гром.
Самолетик на нитке на кухне бросает тень
На оторванный в старом блокноте вчерашний день.
Золотистые зайцы ложатся как яркий блик.
Фото старые, но в них не лица — почти что лик.
И шумит радиола, сухой такой, пряный треск.
За окном извивается речка и слышен плеск.
На полях одуванчиков сложенный парашют.
Лето дремлет на поле. В узорах — его маршрут
Сквозь вино одуванчиков прямо на космодром.
С космодрома виднеется и фюзеляж, и дом.

Чудеса не случаются... Ладно, соврал. Идет?
Чудеса — это лето. И старенький самолет.

Надо бы ввернуть эти почти-экспромтные штуки в регулярную практику. Я подумаю над этим. Но как грится не факт, что введу х)

Так. Мохнаша всем я уже продемонстрироваль. Не забывайте, как он выглядит. Помните, что он всех вас очень любит. Особенно любит щекотать пяточки. 

Всем бобров х)

А, ах да, минутка гнусного пиара: я обновила прошлую временную обложку на новую обложку. Не знаю, сколько она будет тут висеть, но пока мне нравится

(И да, сразу говорю, это Лис, моя любимая, пушистая, крайне нахальная сущность)

А если кому будет интересно провалиться в мир сюрреалистичного стихотворного потока сознания, вы знаете, где меня искать: https://author.today/work/560621