Мистер Андерсон, почему вы не сдаетесь?

Лиричное и малость драматичное. Пожалуй, если сложить суммарно плюсы и минусы от писательства, особенно с приколами почтой от Гугла... И то, что я едва из-за занятости не прое**ла доступ к своей странице... Извините, эмоции как они есть, неприятные. Шесть лет аккаунту, ведь много сил в него вложила. Соль и цимес в том, что у меня была авторизация на сайте непосредственно через Гугл. 

Очередной запрет за последние несколько лет, не нравится им кнопка входа от него хоть тресни, а то что люди годами с этой почтой живут, и поменять на другую, а там рабочая и это исключено...они и не догадываются. Разобралась в итоге сама, наверное зря трясла техподдержку, но меня штормило не меньше. Пишу пост гораздо позже, после того как дотлела.

Я бы честно ответила, что бонусов то от писательства, останется немного, на выходе получаюсь, патриот ремесла. В плане ожиданий от читателей и их реакций, реалист. Осознала, что большинство молчаливые. Прошла стадии злости, отрицания, непонимания и пришла к одному золотому сечению - творить вопреки, пока горит душа.

Хотя и законы, и неудобства в интернете, что постоянно вставляют палки в колёса, добавляют причин бросить. На фоне где-то маячит победа нейро, которая грозит сожрать в ближайшие годы всё написанное личным умом каждого из нас в свободном доступе, и если это узаконят (кто в теме, тот в теме)... Довеском, глупые люди не желающие учиться, захватят мир, как в фильме "Идиократия", тьфу, лучше об этом не думать.

Иногда, ощущаю себя скалой посреди бушующего моря. Наблюдаю как бьются волны, слушаю шум, гам, крики. И тем не менее я хочу писать всё равно. Возможно, это единственное, что по настоящему делает меня мной? Личностью со своим нелогичным выбором? 

Почему я упрямая и не сдаюсь? Как Нео из матрицы, верю в то, что это не единственный исход для литературы. Что не может закончиться победой машин и тупыми законами, что уничтожат все ростки человеческого творчества на корню. Что я упускаю другой вариант, и просто не вижу его, но обязательно найду в будущем. Как во мне уживаются цинизм и вера в лучшее? Не спрашивайте, сама недоумеваю.

Примерно так ощущает себя писатель в мире, который меняется ежесекундно. Нет опоры под ногами, какая-то зыбь. Приходится быть самому себе столпом и опорой.

Вчера уходила в ссылку к железной дороге, просто послушать как носится "Ласточка". Туда, где нет людей и только птицы беседуют между собой. В каком-то смысле им повезло быть вне социальной возни, не участвовать в цирке, где есть только опции "соглашаться и аплодировать". Смотрела на многослойное грозовое небо, оно хмурилось около часа, темнело, набухало, а потом закрапала морось.

Возможно, литературе надо именно выплакаться и это временное помутнение, вот какую мысль мне навеяла природа. Я просто жду когда закончится дождь.