О нудности

Я тут на днях, как говорится, почесала репу и подумала. Я в принципе до одури нудный автор по общепринятым меркам. Нет, я не плачусь, не заламываю тонкие лапки и открыто признаю – да, я нудная. Но вот в чем прикол – мне это нравится. Это как тот придурочный оператор в кино, который снимает странные кадры для атмосферы, понятной в лучшем случае ему.

Те книги, которые я люблю, на которые я по стилю хочу равняться – они такие. Нудные. Со странными описаниями. С ритмикой текста, которая порой вытесняет сюжет. Я нежно люблю трилогию про Томаса Кромвеля и Реформацию авторства Хилари Мантелл. Помню, когда я только начинала ее читать, это был такой детский восторг – вот, неужели кто-то из матерых писателей любит делать с текстом то же, что и я? Огромные на тысячи страниц кирпичи Кена Фоллета. Книги Гая Гэвриела Кея – вот оно, мое открытие фэнтези последних лет, лоскутное одеяло из надерганных историй о якобы Ренессансе и падении Византии. Внезапно "Навола", от которой я отходила неделю, хотя событий там немного.

Поэтому да, я нудная, я хочу стать ещё нуднее, я хочу уподобиться им. Поэтому я могу выписывать с неадекватной поэтичностью абзац о красителях и пигментах на древних фресках, потому что так мне велит моя профдеформация химика. Знаете, Кощей чахнет над златом? Вот я чахну над всякой ерундой в тексте. Вот пурпур, что везут по морям финикийцы. И я, блин, прусь, как пачка масла по сковороде от этого "пурпур из Финикии". Ныне пишущаяся книга будет апофеозом этого. И я буду это писать, непременно, таскать, как сорока. И рассеянно кивать, мол, да, да, маловато динамики. И думать о своем. Потому что, как говорил Ретт Батлер: "Моя дорогая, мне абсолютно плевать".