Просто пытаюсь...

Я не хотел садиться за стол. Не хотел писать. Я даже сейчас бью по клавишам, набираю этот текст, и это даётся с трудом... Но при этом я не хочу исчезнуть, пропасть как автор. Я не пытаюсь победить. Я просто пытаюсь. И уже это считаю победой.

Мы, авторы, иногда не находим сил, чтобы творить или идти дальше. И нам ли не знать, как тяжело ходить с пустой головой, но с жгучим желанием что-то создать. Твоя муза будто бы предала тебя, когда обещала так много... Вероятно, она для того и терзает тебя своими мимолётными встречами только для того, чтобы научить на неё не надеяться.

Думаешь, силы появятся? Думаешь, схватишься за это и потянешь, как следует? Нет. Поначалу держи огромный объём сил от радости начинания, а потом тебя накрывает неумолимый упадок. Эх, муза гулящая ты сука! — хочется иногда крикнуть. А она стоит в стороне и надеется на то, что ты справишься без неё. Потому что это и значит быть автором — просто писать. 

Садиться за стол и начинать настраивать мост с тем, кто за тысячу километров от тебя... Читатель так далеко, но в конце концов осознаёшь, насколько может быть близка связь с тем, кто пытается понять. И это победа. Не одного автора...