Память о Родине

Глава 11. Память о Родине

Родина она всегда живет в нас, куда бы судьба не занесла . Это удел каждого. В детстве яркие краски и любовь родителей делают наши первые годы яркими и счастливыми, это лучший период жизни каждого человека. Мы открываем этот Мир широко открытыми наивными глазами, цветы радуги после дождя, пение птиц и запах трав оставляют воспоминания на уровне подсознания. Этого не возможно забыть и нельзя пережить вновь и вновь до бесконечности. Когда бы мы не жили, тысячилетие назад, сегодня и через многие Века в будущем все останется в наших воспоминаниях как кадры немого кино. В этом состояние застывает Вечность. Пока мы не уходим из этого Мира навсегда это живет в нашем сердце.

Заратустра стоял на вершине холма, откуда открывался вид на долину — ту самую, где он провёл детство. Ветер шевелил его седые волосы, доносил запахи полевых трав и далёкого дыма от деревенских очагов. Он не был здесь много лет, но каждый камень, каждое дерево казались до боли знакомыми.

«Память — это мост между тем, кем мы были, и тем, кем стали», — прошептал он, глядя на извилистую тропу, ведущую вниз, к деревне.

Возвращение

Он спускался медленно, словно давая себе время осмыслить встречу с прошлым. Вдалеке показались крыши домов, окружённые садами. Дети бегали у реки, старики сидели на лавках у ворот, женщины развешивали бельё. Всё было так, как он помнил, — и в то же время иначе. Время шло здесь медленнее, чем в городах, где Заратустра проповедовал свои идеи.

У колодца его узнала старая женщина.

— Ты… — она прищурилась. — Ты ведь сын пастуха Амира? Тот, что ушёл странствовать?

— Да, — кивнул Заратустра. — Я вернулся.

Женщина перекрестилась (старый обычай, который он почти забыл) и улыбнулась:

— Мы думали, ты стал святым или безумцем. А ты просто постарел.

Он рассмеялся. В её словах была правда — он был и тем, и другим, в глазах разных людей.

Разговоры с земляками

В тот вечер его позвали в дом старейшины. За столом собрались те, кто помнил его мальчишкой, — седые мужчины с морщинами от солнца и ветра, женщины, чьи руки знали труд лучше праздности. Они угощали его хлебом, сыром и мёдом — теми самыми, что он ел в детстве.

— Что ты нашёл в своих странствиях? — спросил старейшина, глядя на него из-под густых бровей. — Мудрость? Богатство?

— Я нашёл вопросы, — ответил Заратустра. — И понял, что ответы на них нельзя принести в мешке. Их нужно вырастить здесь, — он коснулся груди. — В каждом из вас.

Старики переглянулись. Кто-то хмыкнул, кто-то задумался.

— А что с нашей долиной? — продолжил старейшина. — Ты видишь, как мы живём? По старым обычаям, по заветам предков… Это правильно?

Заратустра помолчал, глядя в огонь очага.

— Обычаи — как корни дерева, — сказал он. — Они держат нас, дают силу. Но если корни слишком крепко вцепятся в землю, дерево не сможет расти. Нужно помнить прошлое, но не цепляться за него, как за единственный ответ.

Ночные размышления

Позже, выйдя на улицу, он поднялся на знакомый холм Пирамиду за деревней. Луна освещала поля, тёмные силуэты гор на горизонте. Здесь, среди родных пейзажей, его мысли обрели ясность.

«Родина — не просто место на земле, — размышлял он. — Это зеркало, в котором мы видим себя. Здесь я был ребёнком, здесь учился любить и терять. И теперь, пройдя через мир, я понимаю: все мои проповеди, все идеи — они выросли из этих полей, из разговоров у очага, из мудрости стариков, которых я когда-то считал отсталыми».

Он вспомнил, как убегал отсюда, полный жажды перемен, как презирал простоту деревенской жизни. Теперь он видел в ней глубину, которую не замечали горожане, поглощённые суетой.

«Может, истинный сверхчеловек — не тот, кто отвергает прошлое, а тот, кто берёт из него силу, чтобы идти дальше?»

Прощание

Наутро Заратустра собрал свой посох. Жители провожали его до околицы.

— Возвращайся, — сказала та самая женщина у колодца. — Мы будем ждать.

— Я вернусь, — пообещал он. — Потому что теперь знаю: память о Родине — это не груз, а крылья.

Он пошёл по дороге, ведущей прочь, но теперь его шаг был легче. Долина осталась позади, но она больше не была просто воспоминанием — она стала частью его пути.

Он больше не увидит свою Родину, он об этом знал, но не побывать здесь в последний раз он не мог. Живя в другом Мире за тысячи километров, за Морем в совершенно другом климате, он всегда вспоминал снег, горы, ручьи и реки, дождь в горах, молнии, туманы по утрам и зной от солнца которое расскаляло склоны гор. Энергия гор вливалась в него и расправляло плечи во время вдоха. Как прекрасен этот Мир на границе степей и незаснежанные цепи гор которые радуют глаз. Орел который парит часами над головой. Все это как во сне. Мысленно по ночам он много раз представлял как приедет домой. И вот мечта осуществилась. В этом и есть красота жизни.