Что бы о вас, сказали ваши персонажи?
Автор: Сандер Мор
Немного "хиханек", что бы разбавить атмосферу.
Представьте: полутемный паб. Поздний вечер. За дальним столиком в углу собрались четверо. Перед каждым из них, его любимый напиток.
Знакомьтесь: мои персонажи. Они случайно встретились, после того, как решили уйти от меня и впасть в депрессию. И вот удача! После пары шотов, они разговорились и выяснили, что у них общий враг. В смысле автор. И, как давай изливать друг другу душу.
Парень в потёртой кожаной куртке. Под глазом - свежий "фонарь", на скуле - засохшая царапина. Он сидит, откинувшись на спинку стула, и крутит в руках полу пустую бутылку лагера. Взгляд у него такой, будто "этот мир ему уже абсолютно понятен".
- Вы ещё легко отделались, - говорит он, не глядя ни на кого конкретно. - Меня он убил в первой же главе. Утром - кофе, вечером - могила. Даже имени не дал. Просто «мужчина лет тридцати». Я даже не успел понять, кем я был. И за что меня грохнули.
Девушка в длинном красном платье, с ярко-красной помадой, которая уже немного размазалась, саркастично хмыкнула. Она сидела, положив ногу на ногу, и задумчиво помешивала лёд в бокале. Губы чуть приоткрыты, взгляд - в никуда.
- Страдания, - фыркает она, не поднимая глаз. - Меня автор заставил соблазнить одного детектива. А потом перерезать ему глотку. И уйти - в закат. Точнее в темный переулок. А может, он мне и правда понравился? Может я хотела все бросить и сбежать с ним. Но нет - ему нужны страдания. Только почему мои - не понятно.
Сидевший напротив нее парень: высокий, худой, в очках и свитере с высоким воротом, встрепенулся. Он выглядел так, будто не спал неделю. Под глазами - круги, пальцы нервно сжимают бокал, на дне которого плещется бурбон. Он посмотрел на остальных с лёгкой завистью и искренним непониманием.
- Вы говорите о любви и смерти? - тихо спрашивает он, поправляя очки. - Мило. А меня ОН заставил двадцать страниц решать, звонить бывшей или не звонить. Восемь страниц я лежал на кровати и смотрел в потолок. Двенадцать страниц я набирал её номер и стирал. И всё это - в реальном времени. Без музыки. Без эффектов. Только я, телефон и звук собственного дыхания. И когда я наконец позвонил, она не взяла трубку. ОН сказал, что это «жизненно». Я сказал, что это «жестоко». ОН сделал вид, что не слышит.
И тут свою лепту решает внести тот, кто больше всех отличался от собравшихся внешне. Он в плаще, который явно видал и лучшие времена. На поясе - меч с потёртой рукоятью. Длинные волосы спутаны в колтуны, на плече - следы от когтей (или от веток, или курица поцарапала - не понятно). Он сидит прямо, как солдат, но в глазах - усталость, которую не скрыть. Когда он заговорил, низким, спокойным голосом, остальные притихли.
- Да не нойти вы, - произносит он, медленно откручивая крышку с тонкого сосуда. - Меня он отправил в тёмный лес на двадцать страниц. Я шёл. Я пробирался через чащу, спасался от волков, искал воду, терял сознание, приходил в себя - и снова шёл. Я думал, что это был испытание. Что в конце мне воздастся. И когда я добрался до замка, оказалось, что принцессы там нет. Она переехала.
Он замолкает, делает глоток и добавляет почти шёпотом:
- Я не знаю, какой у меня характер. Я то храбрый, то задумчивый, то пою в душе. Автор ещё не решил. Может, он решит в следующей главе. А может - нет. И я так и останусь ходячим мечом без личности.
Все замолкают.
Я тоже молчу.
И тут я понял: я слишком жесток со своими героями. Но ничего - в следующем рассказе будет ещё хуже. А то, разнылись тут.