Ящик миров

Сидела, вылизывала одну книгу — живу в ней уже много месяцев, — и вдруг, без спроса, в голову стучится совсем другая. Приходит целиком: с голосами, с запахами, с людьми, которых ты вроде и не звал.

Я такое не глушу.

Никогда.

Сажусь и пишу — от первой вспышки вдохновения до точки. Всё, до конца, пока горит. А потом закрываю файл и убираю. Иногда надолго. Некоторые истории остаются в блокнотах и в заметках на телефоне, так и не став полноценным рассказом/романом, некоторые вырастают во что-то большее, потому что решительны не сдаваться и вламываются в мое сознание с криками о помощи.

Так у меня накопился целый ящик.

Короткая история о девочке по имени Лианур.

Есть демон-наёмник, который возвращает домой пропавших ангелов — и ненавидит свою работу ровно до тех пор, пока однажды не вынужден взять еще один заказ.

Есть девушка-призрак и название, в которое я влюблена до сих пор — «Двадцать шесть ударов сердца».

А этой ночью пришла ещё одна. В три утра, без стука. С запахом сирени после дождя. Надменный вампир, что мечтает гулять под солнцем. Отчаявшаяся дама. И…
Фламео.
Мой Флемми. Он был свечкой на комоде, догорающим огнём в камине, костром, у которого она пела. Помнит каждую мелочь и любит так тихо, что больно смотреть. Должен был мелькнуть эпизодом, искрой на пару сцен.
А украл сердце.

А знаете, такую бессонницу я люблю. Одно дело — не спать от тревог. И совсем другое — когда до пяти утра тебя держит за руку история.