О поэтах

Иногда поэты умирают. Не обязательно так быстро и трагично, как Есенин или Маяковский и вовсе не на дуэлях, как Лермонтов или Пушкин.

Медленно и совсем не мучительно. Иногда весело, с песнями, плясками, хороводами и приводами в милицию, ой, извините, в полицию. А бывает, скучно, в семейной обстановке, жена-дети-внуки. Они просто перестают быть поэтами. Писать перестают.

Но в душе ведь многие остаются поэтами. Им хочется творить. А музы нет. И они начинают ее призывать. Ширнуться? Нанюхаться? Не, это не по-нашему. Мы же не какие-то там рокеры. Нахерачиться в зюзю? Да что вы, батенька, мы же не алкоголики! Выпить скромненько 5 литров пива и 200 грамм водки, а потом сесть за стол, положить перед собой карандаш и тетрадь и ждать, когда прилетит муза. А ее нету. Вот засада! И в сон клонит.

А потом, чтобы не уснуть, можно встряхнуться (все равно стихов сегодня уже не будет) и пойти да набить морду соседу. Ну, или напроситься. Это тоже своего рода поэзия. Да и соседи ведь тоже бывают поэтами. Им тоже хочется прикоснуться к прекрасному!

Но приехавший наряд полиции в поэзии нифига не разбирается, бросит обоих в обезьянник, ну, может, еще и по почкам настучат для сугреву и ради профилактики. Впрочем, они тоже немного разбираются в рифме, а ритм умеют отбивать дай боже. Хотя в поэзии не шарят.

А потом понедельник и снова скучная проза.