А у вас литература ненастоящая

Я не виноват, так вышло. Как ни раскладывай логически, мы дожили до того, что литературный «король», как его не рекламируй, остаётся «голым».

Ну премию какую-нибудь получил престижную. И что? Кто его узнает на улице в лицо?

Я долго думал про все эти постоянно всплывающие обсуждения «на смерть литературы». Нет — это не смерть. Литературы хватает всякой и разной. А вот какой-то одной, интересной всем и уважаемой всеми — не стало.

Авторы распилили литературу на этакие отдельные государства. И в каждом — свои главные имена, мэтры, стандарты успешности.

Есть, например, «бумажные» писатели. И есть сетевые.

Бумажные сетевых вообще за писателей не считают.

А сетевые полагают, что бумажные не могут выйти к читателю напрямую и заработать денег. Кто «бумажных» купит, если залить их тексты в сеть? Где нет никакой внешней статусности и поддержки издательств? Да никто.

Ещё есть патриотические и либеральные писатели.

Они заняты тем, что хейтят друг друга. И уже понятно, что те, кто пишет про СВО — так и останутся «за ленточкой» для высокорафинированных, либерально-традиционных и скрытоголубых.

Остаётся как некое общее достояние только то, что изучается в школе. Как всё ещё связывающий нас, общий контекст.

А всё остальное — обезличено. И, возможно, все современные книги давно уже пишет ИИ для четко определенных алгоритмами категорий граждан.

Нет, я не говорю, что нет теперь хороших книг. Но они — особняком. И они — для своих читателей.

А ведь у живой, по-настоящему живой литературы, цель — понять весь мир, а не его кусочек, где обитают избранные читатели и прикормленные критики, где премии дают свои — своим.

Искусство не должно делать мир меньше, более плоским и раздробленным. Искусство объединяет.

А фраза «И целого мира мало» — не про Джеймса Бонда, а про Александра Македонского, который по легенде просил его похоронить так, чтобы все видели: руки у полководца, завоевавшего мир — пустые.

Мир — это не богатства, это смыслы, а значит, и тексты.

Ладно, пошёл я главу дописывать. А то — рассуждать-то все горазды, а кто будет работать))

Люблю всех, ваш Кот