Кто виноват? (Размышления за кружкой горячего кефира).

Давайте начистоту, компадре. Я сижу сейчас на своем продавленном плюшевом диванчике, уныло гоняю ложкой горячий кефир в кружке, жую позавчерашнюю черствую булку и лениво рисую очередную сюрреалистическую дичь на полях пожелтевшего журнала «Наука и жизнь» за лохматый 1986 год. Рисую и недоумеваю, глядя в экран устройства: куда мы катимся, попаданцы вы мои хорошие? И, самое главное, — кто во всем этом виноват?
Тут ведь как в вечном споре: что было раньше, курица или яйцо? Откуда вообще взялась эта проблема тотального, зубодробительного низкого качества современной боярщины? Ведь сам по себе концепт и стиль — это же бомба! Идея шикарная! Но где искать предателя, который всё изгадил?
Кто первый начал эту диверсионную деградацию?
Варианта, как всегда, два:
1. Демиурги скурвились в погоне за элитарным статусом и легкими коммерческими рублями? Решили, что зачем выписывать плотную кожу мира, если можно штамповать картонные коробки из-под холодильников по шаблону «проснулся-пошел-победил».
2. Или же дофаминщики-читатели виноваты первыми? Это они своим ленивым кликаньем и требованием бесконечной, бездумной жвачки породили этот конвейер, разучившись воспринимать текст сложнее инструкции к микроволновке.
И да, может, мы так и скажем прямо этим дофаминщикам: сколько писателей вы нокаутировали своими горячими желаниями? Сколько высосали из них соков, таланта и искренности в угоду своей бесконечной жажде халявного кайфа? Вы ведь как оленьи сосальщики — сидите плотно, упившись чужой творческой жизнью, присосались к клавиатурам демиургов и требуете: «Давай еще главу, давай еще уровень, давай гарем!». А от авторов в итоге остаются только сухие, выпотрошенные шкурки.
Скажу честно — я не всесилен. Я сам, как растерзанная тряпичная кукла, быстро устаю от этой бесконечной борьбы с алгоритмами. Я просто сижу и жду ответов или хотя бы подсказок от этого мира. Но у самого в голове, как вы прекрасно знаете, творится полное безумие...
Если у кого-то из выживших в этой ленте есть трезвые мысли — с чего всё началось? Почему местная грамматика и логика заставляют меня плакать навзрыд гораздо сильнее, чем сам предсказуемый сюжет? Куда все так отчаянно торопятся? Почему никто из современных авторов больше не хочет взять паузу, сесть и просто смаковать текст, слог, метафору? Как это делали настоящие, каноничные демиурги прошлого, у которых была жирная, плотная кожа, а не эти картонные миксы, склеенные на коленке ради донатов.
Эх... Кто виноват? 

Где мой кефир, подайте вату, бояре морщатся от латте.