Проза живет - стихи умирают

Заметил любопытную вещь, возможно, свойственную только мне. 

Я с удовольствием могу читать ремесленную прозу, особенно жанровую и особенно если она сделана на хорошем техническом уровне. Скажем, детектив с интересной идеей, с крепким и динамичным сюжетом, с хорошо прописанными фактурой и персонажами. 

Понятно, что не шедевр, но – не оторваться. 

Однако я совершенно не могу читать ремесленные стихи, пусть даже они написаны на том же высоком техническом уровне. Они для меня как бесконечный забор из аккуратных, фигурно обточенных, но одинаковых плашек. 

Вероятно, проза может жить и на одном мастерстве. 

А вот для стихов одной технической изощренности мало. 

Им требуется нечто большее, чем просто слова. 

Какое-то волшебство.

И если этого нет, то нет и самих стихов.