Ушла жена. Я не буду врать, что всё в порядке

Иногда жизнь решает за тебя.

Ушла жена.

Я не буду писать длинных постов, не буду жаловаться, не буду искать сочувствия. Это случилось. Я принимаю это. Дверь закрылась.

Но есть одна вещь, которая осталась.

Текст.

Когда рушится привычный мир, остаётся только одно — то, что ты создаёшь. Книги. Герои. Сцены. Они не уходят. Они не предают. Они просто есть.

Я продолжаю писать.

Не потому что я сильный. А потому что это единственное, что я умею делать, когда всё остальное разваливается.

«Зевака» ждёт. Главы не пишутся сами. И я сажусь за стол. Даже когда внутри пустота. Даже когда руки не слушаются.

Это не про «писатель должен». Это про «мне нужно».

Так что я пишу. Медленно. С трудом. Но пишу.

Наверное, это и есть самое честное, что я могу сказать.

P.S. Если вы сейчас в похожей ситуации — держитесь. Мы не одни.