Бот и яд.

Я терпеть не могу, когда мое творчество сравнивают с нейросетью.

Это низко. Это мерзко. Это плевок в лицо человеку, который десять лет вытаскивал текст из собственной кожи. Если вам надо выплюнуть яд на нового автора, делайте это между собой. В своем гнилом чатике. За закрытой дверью. Не смейте тащить это мне.

Я начала писать так, как пишу, задолго до нейросетей. Задолго до того, как вы узнали слово «GPT». Мне достаточно лет. У меня достаточно ума. Мне хватает выдержки не писать гадости каждому, кого я посчитаю бездарностью. А вам не хватает. Вам проще обесценить. Проще ткнуть пальцем. Потому что признать, что живой человек написал то, что вы не смогли бы, это больно. Больнее, чем вы готовы выдержать.

Такое ощущение, что меня заставляют писать плохо. Или вообще не писать. А что? Давайте. Давайте все сядем и будем писать плохо. Давайте зальем рынок серостью. Вот тогда никто не будет сравнивать авторскую рукопись с нейросетью. Потому что нейросеть будет писать лучше. Интересно, издательства взвоют или просто разорятся к чертовой матери? Я бы посмотрела.

Второе. С каких пор факт моего инсульта, это байт на пожелейку?

Нет. Нет. И еще раз нет.

Я не хочу, чтобы меня жалели. Жалость для слабых. Я не слабая. Я выжила. Я поднялась. Я пишу. Я хочу, чтобы читатель понимал, откуда берутся мои слова. Почему я пишу о любви. Об одиночестве. О тишине.

Это не метафоры.

Это не литературный прием.

Это моя жизнь.

И я имею право о ней говорить.

Без вашего разрешения.

А вы ведете себя, как скот. Вот она байтит нас на пожелейку, поэтому она бот. И дизлайк ей. Фу.

Мне не нужна ваша жалость. Мне не нужно ваше одобрение. Но если вы приходите в мой дом и плюете на пол не ждите, что я отвернусь.

Идите на хер.