Постылое время
Автор: Ананиэль СадЗатылок болит после сна.
Простыня — белым полем бездействий,
Туго ночью скрутила меня
В мире ложном, постылых известий.
Трону шею, но та холодна,
Так недолго и жизни погаснуть.
Угасает надежды струна,
Всё руки ждёт на склоне опасном.
Переносит нога на паркет,
Он, как шея, холодный в июле.
В зеркалах отражён силуэт —
Силуэт, что готовится к пуле.
Воды пахнут цветущей трубой.
Закипает и боль, и терпенье.
«Что же сделали люди с собой?» —
Мысль влетела в мои откровенья.
Не дождётся меня крепкий чай,
Поражён дух общественным ломом.
Милый мой, обо мне не скучай!
Не зову больше мир моим домом.
Существуй всё помимо меня!
Да отсчитывай годы в разлуке.
Я в коробке, что спрячет меня,
Претерплю разложение и муки.