Уличный музыкант

Чуткие пальцы уличного музыканта перебирают струны гитары. Тягучая, немного печальная мелодия разливается в воздухе, заставляя прохожих сбиваться с шага и останавливаться, оборачиваться на вплетающиеся в шум беспокойного проспекта ноты. Люди слушают, затаив дыхание, глядя широко раскрытыми глазами на невзрачного паренька в старой куртке. На несколько долгих минут они забывают обо всем, ощущая, как что-то глубоко внутри откликается на эти звучные переливы, раскрываясь навстречу давно и прочно забытому. За повседневными заботами, в сетке экранов и потоков информации они потеряли что-то неизмеримо важное. И только здесь и сейчас осознают, что именно, когда все их существо трепещет на волнах звуков, болезненно пробуждаясь ото сна. По щекам людей катятся слезы, которых они не замечают. Они стоят, замерев, ошеломленные, сбитые с толку, растерянные и.. живые.

Музыканту нет дела до этого. Он играет для себя. Он живет в своей музыке. Он дышит ею. Он - ее часть.

В течение звуков вплетается голос. Он прокатывается легким ветром внутри них, выметая грязь из застарелых разломов, прохладой касаясь воспаленных ран, шальными золотистыми бликами рассыпаясь там, где властвовала плесневелая тишина. Дополняет мелодию в совершенство. Никто из присутствующих не понимает слов песни, но это не важно, каждый понимает ее значение. Там, за притихшим сердцем в них уже что-то сдвинулось и набирает силу, вторя скользящей по венам музыке.

Пение смолкает. Последнее слово звучит прощанием, последние аккорды затихают, погружая маленький кусочек улицы в звенящую тишину. Музыкант поднимает голову, с удивлением вглядываясь в совершенно непохожие, но одинаково мокрые лица, словно только сейчас заметив зрителей. Он улыбается и тихо уходит, растворившись в толпе прежде, чем кто-либо из людей успевает опомниться.