Своей жизнью

Ты думаешь, что выдумываешь историю. А потом замечаешь, что она уже начала дышать без тебя.

Не в сюжете. Не в словах. А в том, как начинают складываться дни. В случайных совпадениях, которые перестают быть случайными. В людях, которые звонят в тот самый момент, когда ты только что подумал про них.

Я не верю в мистику в привычном смысле. Но я знаю, что текст имеет свойство влиять на реальность — не потому что в нём есть магия, а потому что он меняет того, кто его пишет.

И тогда ты перестаёшь быть автором. Ты становишься частью того, что создал.

С вами такое случалось? Когда книга вдруг начинала жить своей жизнью — до того, как вы её закончили?