Никто

Играй, сезон бархатный! Нежьтесь, туристы,

Надевши купальники, шорты и сланцы!

Закат созерцайте на каменных пирсах

В морях Чёрных, Мраморных и Андаманских!

А я в сером городе, скрытом за тучей,

Блатная романтика где за кустами

Таится, как будто рояль злополучный,

Что тошные кви́нты играет местами.

Здесь только дожди да дожди да дожди лишь.

Здесь лето к концу подошло, не начавшись.

И солнца, как бога, здесь вряд ли увидишь —

В местах, где бьёт ветер ударом маваши.

Но благо есть повод писать с новой силой.

Писать, как писал в своё время Есенин.

Писать, где и с кем бы меня ни носило.

Писать того ради, кто это оценит.

***

Из цикла «Серый август» (1/5)