Отрывок из книги «Терапия для Дьявола» (День 5. Пятница. Убийца по неволе)

Больше нет серы. Больше нет запаха гнили, металла, старой крови. Он уходит, как вода в песок, как страх, который перестаёт быть страхом, когда ты переступаешь через него. Новый воздух — другой. Свежий. Влажный. Он пахнет землёй, листвой, чем-то зелёным и живым, что росло под дождём тысячи лет. Этот запах проникает в лёгкие, как глоток ледяной воды после долгой жажды. Я вдыхаю его — и чувствую, как внутри, там, где была только пустота, начинает что-то возвращаться. Мы падаем — не на камень, не на землю. На свет. Он подхватывает нас, как вода подхватывает падающих, и мягко опускает на что-то белое, тёплое, податливое. Я открываю глаза — и не могу дышать.

Небо здесь не синее. Оно перламутровое, как внутренность раковины, переливающееся всеми оттенками, которых нет на Земле. Оно движется — медленно, плавно, как дыхание огромного существа. Облака — не туман, не пар. Они плотные, как пух, как вата, как что-то, во что можно провалиться и не утонуть. Ветер — есть, но он не холодный. Он тёплый, как руки, которые обнимают тебя после долгой разлуки. Он пахнет лавандой, и мёдом, и чем-то ещё, чему нет названия. Люцифер рядом. Он на коленях, и его тело сотрясает дрожь. Он смотрит вверх, на это небо, и я вижу, как его лицо искажается — не от боли, не от страха. От того, что слишком много. От того, что этот свет, этот воздух, эта тишина — они обжигают его. Как кислота. Как память. Как то, что он потерял и теперь не знает, как выдержать.

— Б.л.я.д.ь, — выдыхает он. Голос — как сухая ветка, которую переломили пополам. — Б.л.я.д.ь, как же здесь... как же я ненавижу это место.

Он поднимает глаза — и я вижу, как по его щеке сбегает капля. Не пот. Не кровь. Что-то другое. То, что он не позволял себе пролить тысячи лет.

— Мы в Раю? — спрашиваю я.

Он не отвечает. Он просто смотрит вперёд, туда, где по облакам к нам приближаются фигуры. Светлые. Крылатые. Они не спешат, но от их шагов дрожит сам свет. Архангелы.