Исповедь без слов

Холст как бездна, где гаснут рассветы,
Кисть чертит судьбы на зыбкой воде.
Здесь тени плетут незабвенно сюжеты,
Как потоки в чужой, неизвестной среде.

Палитра — алтарь, где сгорают сомненья,
А каждый мазок — исповедь ваших слов.
Художник крадёт у вселенной мгновенья,
Чтоб спрятать их в складках цветных облаков.

Он видит в пятне очертанье пророчества,
В дрожании краски — биение вен.
Как будто сквозь холст видит он одиночество,
Что прятал в себе у побеленных стен.

Смешались смятение, страх и надежда,
Ты бросил уже свои карты на стол.
Душа, как узор, раскрывается нежно —
То рана, то свет, то застывший раскол.

Ученые скажут: «Судьба — это линии,
Изломы, углы и изгибы листа».
А вера твердит: «В чертеже есть святыни,
И в каждой из них молитва чиста».

Рождается мир из хаоса цвета,
Где грех и прощение слиты в одно.
Картина — как исповедь, четкость ответа,
Что смотрит сквозь время в резное «окно».