Детская смерть

Мне же не три, я уже не ребенок,

Со смертью знакома давным я давно.

Конечно, ее не сильно там помню,

Но она улыбалась мне вовсе не ртом.

Заставляла грустить и испытывать боль,

Однажды купила мне стопку платков.

Но она не плохая — все взрослые врут.

Она просто другая, и ее не поймут.

Вы думаете, мистер, что знаете все?

А почему тогда смерть не поет через рот?

Почему ей все нужно, чтоб пели другие,

Чтоб горевали чужие, прикрывая лицо?

Возможно, для того, чтобы самих не убили,

А может, и вовсе им страшно заснуть —

Непробудным сном, внутри колыбели,

В белой постели с букетом цветов.

Вы, взрослые, глупы.

Не забавно ли это?

Боитесь того, чего совсем нет.

Всего-то заснуть в своей мягкой постели,

Среди друзей, родных и букетов цветов.