Любимый город?

Раньше я думал, что мой город — это ошибка природы. Ну seriousно  . Я смотрел на эти вечные лужи, на эти пробки, на этот воздух, который можно намазывать на хлеб, и думал: «Господи, за что?» А потом я понял одну простую вещь, которую хочу донести до вас, мои дорогие друзья. Мы просто не умеем их любить. 

Любить свой город — это не значит фотографировать закат над набережной и ставить хэштег #любимыйгород. Это, извините, для туристов. Любить свой город — это значит принять его таким, какой он есть. Со всеми его прыщами, кривыми зубами и скверным характером. Это как с котом. Вы же не выкидываете кота, если он ссыт в тапки? Нет, вы покупаете новый лоток и любите его дальше. Вот и с городом так же.

Начнем с простого. Пробки. О, эти прекрасные часы, проведенные в компании незнакомых людей, которые так же, как и вы, проклинают всё на свете. Это не пробки, это клуб по интересам. Мы там все равны. Бизнесмен на «мерседесе» и студент на «четверке» стоят рядом и смотрят на один и тот же задний бампер. Это ли не единение? Это ли не народная любовь? Вы думаете, почему у нас такие душевные люди? Потому что мы вместе страдаем. А совместное страдание, как известно, сближает.

А вечные ремонты? Вы думаете, это издевательство? Нет, это забота. О нас. О нашем будущем. Каждый раз, когда вы видите очередной перекопанный тротуар, знайте — там строят светлое будущее. Ну, или кладут плитку, которую через год снимут, чтобы положить новую. Это не бессмысленно. Это — традиция. Это — ритуал. Мы храним верность своим привычкам. Разве это не прекрасно? Разве это не повод для гордости?

Теперь про людей. Про наш народ. Вы когда-нибудь были в «цивилизованной» Европе? Там все улыбаются, но никто не поможет. А у нас? У нас если ты упал, тебе или помогут, или хотя бы остановятся и посмотрят. Это уже участие. Это уже неравнодушие. Да, бабушка у подъезда может назвать вас нехорошим словом, если вы вышли в 5 утра. Но она же и скажет вам, что у вас шнурок развязался. И даже если это не ваш шнурок, она всё равно скажет. Потому что ей не всё равно. Потому что она — часть города. Часть вас.

Знаете, что я понял? Наш город — он как старый друг. Он не идеален. Он может подвести, опоздать, нахамить. Но он всегда рядом. Он знает все ваши секреты. Он помнит вас маленьким, бегающим по этим дворам. Он видел вашу первую любовь на этой лавочке. Он пережил с вами всё. И он всё еще здесь. Такой же, как и был. Немного потрепанный, но родной.

Я уезжал. Я видел другие города. Чистые, ухоженные, правильные. И знаете что? Они меня не цепляют. Они как декорации. Красиво, но не живо. А мой город — живой. Он дышит, он ворчит, он пахнет. Он — настоящий.