Мой лес памяти

Солнце лупит в окно, словно старый плакат,

бледное.

Золотится листва — будто мелочь рассыпали

медную.

Манит лес: "Грибы даром, по временной

акции,

пока осень ещё не сняла все свои

декорации".

Я ж сижу, влипла в кресло с накидкою,

ойкнувши,

и пытаюсь вдавить день вчерашний в текущий

сегодняшний.

Кофе в кружке остыл, заголовки известий —

тучами,

и кино в голове — монохромом, немое,

беззвучное.  

Помню: шли мы по рыжей сентябрьской

просеке,

шляпки, ножки грибные тащили большими

авоськами.

И краснела поспевшая ягода

в россыпях,

знать не знали тогда мы ни боль и ни

тусклый страх.

Мы тогда говорили с судьбой просто так,

на "ты",

комаров отгоняли — для дыма мы жгли

костры.  

А сейчас...

ностальгия — ведь тоже поход по грибы:

 закоулками памяти бродишь и это —

эрзац ходьбы,

наклоняясь за ласковым хрустом опавшей

листвы,

слышишь голос-мираж «Вон там белый,

смотри!»

...

И несёшь ты в дырявой корзине-

памяти

грибы-призраки, 

шляпки-звуки, 

ножки-запахи

по зелëному мху и

по зыбкой болотной

слякоти.

Солнце светит по-прежнему вяло,

осеннее,

льëт софитов лучи над безлюдными

сценами.

И в графу "нет дождя" выставляет

галочку,

говорит: "Эй, пошли, налегке

вразвалочку».

Я ж сижу и блуждаю по

лесу-памяти,

протянув руку в прошлое нищим

на паперти.

Это лучше не смотреть/не слушать