Манифест человеку живому

Рейтинг публикации: ️️️️️️️️️️️️️️ (5).

Мир, который ты видел своими глазами, а не через призму машины.

Боль, которую ты чувствовал 20 лет. Разве может кто-то передать насилие лучше чем настоящая жертва - этими простыми словами, что состоят из пяти шести семи букв, но так много значат!? Страх, боль, отчаяние, вечность - когда ты на грани между пропастью и последним порогом.

Счастье, которое ты испытывал рядом с любимым человеком: кашка, сваренная с любовью, нежные объятия, взгляд, полный обожания и трепета. Разве можно это оцифровать?

Как можно передать запах смерти, если только не зайти в морг из любопытства или не походить между могил, которые пахнут плесенью, сыростью и последними желаниями. Теплые капли, которые стекают по лицу под дождем, а ты стоишь у могилы ушедшего родственника и думаешь: "К черту зонт, я хочу почувствовать эти теплые капли. Зачем? Я хочу чтобы мир плакал вместе со мной". Но капли не теплые, они скользкие, тягучие, слизкие. Они меняются, падая на твою кожу, заражаясь твоей грустью . Потому что с тобой плачут  и бесконечные небеса, а боги в вышине закрывают свои уши (если они у них есть) от твоего крика.

А головная боль от бессоных ночей и мыслей, которые ломают тебя изнутри из-за сюжета книги, которую ты не можешь закончить? Страдания и переживания твоих героев, которые ты испытываешь сам, наяву. Сны, которые возникают словно из иных миров и превращаются в предложения, абзацы, страницы. Сны вытекают из тебя, переживания становятся собственными. Смерть становится настоящей - ступает со страниц книги и идет дальше. А боль в пальцах, когда писал всю ночь? А глаза, которые слепнут, потому что слишком долго смотрел в экран на белый лист?

Но ты же не любишь боль? Ты хочешь, чтобы было все хорошо, гладко, красиво. Но ведь в жизни этого нет. Жизнь сурова, природа беспощадна, космос велик и пуст. И кто из нас больше живет в грёзах и мечтах? Если тебе есть, что сказать - говори, но сам, своим языком, разбрасывая слюни от ярости, с пеной у рта, с горящими глазами или дрожащим голосом. Пиши сам, потому что эти слюни, блеск глаз, тихий голос передаётся и через буквы, просачивается сквозь как бумажные страницы, так и виртуальные байты. Потому что есть ещё люди, которые чувствовалои тоже самое, но не могли передать словами, сложить в предложения и историю. Есть ещё люди, которые ждут именно твою историю.

Есть и Вселенные, которые мы придумали. По ним можно путешествовать. Там можно строить, там рождаются живые существа, которые также как и мы способны к чувствам. Потому что каждый человек - и есть целая Вселенная. Живая, трепешущая, со своими законами (мнением), со своей наукой (или магией). Они реальны. Пока вы творите, вы, живые люди, потому что когда вместо вас будут творить машины - мир схлопнется, до одной единственной Вселенной - в той в которой мы и существуем. В той, где космос велик и пуст, природа бесчувственна, а жизнь ничего не стоит.