Он уходит прочь ( рассказ )

Море тихонько лизало его босые ступни, оставляя на коже мелкие песчинки и полоски белой пены. У мальчика не было имени. Ему казалось, что имена нужны только тем, кого кто-то зовёт на ужин или ругает за испачканные колени. А его звать было некому.

Весь день он сидел на пустынном берегу, зажав в ладони гладкий стеклянный осколок, обточенный волнами до состояния идеального матового камушка. Солнце медленно катилось к горизонту, окрашивая воду в цвет спелой хурмы и остывающего чая. Мальчик смотрел, как полоса света на воде становится всё уже, превращаясь в золотую тропинку.

Его маленькая тень вытянулась, сделалась длинной и тонкой. Ветер сменил направление, принеся с собой прохладу сырой земли и едва уловимый запах дыма от далёкого костра.

Он поднялся. Ноги утопали в остывающем, ставшем тяжёлым песке. Мальчик не оглянулся на море, которое баюкало его весь день. Он разжал пальцы, и зелёное стёклышко беззвучно упало в воду.

Он уходит прочь.

Маленький силуэт медленно шёл в сторону темнеющих прибрежных дюн, растворяясь в сгущающихся сумерках. Куда он направляется, если у него нет дома? Ждёт ли его кто-то там, за чертой пляжа, или он всегда уходит в никуда, как только гаснет последний луч? На эти вопросы ответило бы только море, но оно лишь безразлично шумело вслед его удаляющимся шагам.