И я не сделался поэтом

Дни мчались; в воздухе нагретом уж разрешалася зима весна; и он не сделался поэтом, не умер, не сошел с ума... (с)

Не стала и я, хотя давным-давно, в эпоху страстей и дуэлей, нес(-ла) стихическое слово. И миновала эпоха. И теперь я достаю стихи из старых сундуков и даю им новую жизнь. А, в дальнейшем, возможно, соберу все в книгу.

Воспоминания о прошлой жизни.
Страничка первая, сейчас получившая новую жизнь в романе РУБЕДО, а тогда - Мы ждали рассвета...

--------------------------------

Мгновенье!
О, как прекрасно ты, повремени!
"Фауст"

...Ждали рассвета – и вот наступил рассвет.

Горы – сведенный конвульсиями хребет, –
выгнули позвонки в леденцовой сини.
Солнце восходит.
Восходят стада на склон.
Снежная сладость сквозь пальцы течет в бидон:
«Пей же скорее!» 
Протягиваю ладонь.
И называю имя.

Я говорю – и немеет во рту язык.
Он привык к лености, к звукам другим привык,
словно баварская кровь не рвала аорту.
Думаю: «Гретхен…»
Произношу: «Марго…»
(звуки отравлены соками мандрагор).
Ты ведь закинула в сердце мое багор!
Если не ведьма, кто ты?

Там ведь, за этой печатью – беда, обрыв,
вязкая глина, впитавшая суть травы.
В темном сосуде – зародыш земной утробы.

И молоко через пальцы течет, течет…

Четками горечавки веду отсчет
пройденным перевалам.
Ты слышишь, черт?
Мы виноваты оба.

Вот оттого эта гибельная из тайн
рвется из легких.
И хрипом сожжет гортань
слово, что сходно на всех разноречьях шепчут.
Это лавиной срывается с влажных губ,
будто из сердца выдергивают иглу.

И потому погружаюсь в тугую глубь,
чтобы найти свой жемчуг.

(с) Р.А.