Отношение близких к писательству

Когда ты пишешь книгу, хочется, чтобы близкие стали твоими первыми союзниками. Чтобы они слушали про сюжет, кивали, говорили: «Вау, это круто, я обязательно прочту!» И я очень этого хотела.

Но реальность оказалась другой.

Кто-то, услышав про мою книгу, сразу заявлял: «Это уже кем-то написано». Кто-то бросал с лёгкой усмешкой: «Делать тебе нечего». А кто-то честно признавался: «Не мой жанр, я больше по детективам». И эти фразы, даже сказанные без злого умысла, били по самому больному. Потому что сложно начинать что-то большое и важное, когда вокруг звучит тихое (а иногда и громкое) «ничего не выйдет».

Были и те, кто вроде проявлял интерес. «Расскажи ещё!» — и я рассказывала, с горящими глазами, выкладывала детали, ловила каждое слово. А потом: «Дойду до конца, просто сейчас нет времени», «В отпуске прочитаю», «Сейчас депрессия, не могу ни на чём сосредоточиться». И я кивала, улыбалась, делала вид, что всё нормально. Но внутри каждый такой ответ оставлял маленькую пустоту.

А потом нашлись те, кто действительно читает. Кто уже прочитал. И эти люди сделали меня по-настоящему счастливой. Их мнение, их эмоции — это не просто слова. Это подтверждение, что мир, который я строила глава за главой, кому-то важен. И ожидание их реакции — странное, томительное, но такое прекрасное чувство. Я, наверное, веду себя как маньяк: почти каждый час проверяю статистику, смотрю, появились ли новые просмотры или подписчики. И пока там почти ничего не меняется. Совсем чуть-чуть. Но я заставляю себя не унывать. Верю, что со временем мой труд кто-то заметит.

Иногда я сама себе задаю вопрос: а не бред ли это всё? Не похоже ли это на безумие — придумывать целый мир, жить в нём, быть главной героиней в своём же фэнтези-лоре, чувствовать каждую эмоцию, каждый поворот судьбы так, будто это происходит на самом деле? А потом книга дописана, и тебя резко «выдёргивают» обратно в реальность. И она вдруг кажется такой серой, такой обыденной. Мир, который был таким насыщенным и живым, вдруг теряет краски. И в эти моменты появляется странное чувство: а вдруг я и правда немного сумасшедшая, раз этот придуманный мир был для меня таким настоящим, а никто кроме меня его не видит?

Но потом я вспоминаю: писатели всегда немного живут между мирами. Мы берём пустоту и наполняем её голосами, судьбами, магией. И даже если сейчас мой труд тихо лежит где-то в глубинах интернета, даже если он рискует «запылиться на далёкой полке» — он всё равно существует. Он настоящий для меня. И однажды обязательно станет настоящим для кого-то ещё.

А как ваши близкие относятся к вашему творчеству? Было ли такое, что слова окружающих забирали силы — или, наоборот, давали крылья? Расскажите в комментариях. Очень хочется почитать ваши истории — и понять, что я не одна такая.