Та, что слышит.

В городе, где тени сплетают узоры,
Где ветер шепчет забытые имена,
Жила одна — без страха и без укоров,
Сквозь шёпот мира путь свой вела она.

Не знала она ни мечей, ни знамён,
Но в пальцах её искрилась тишина:
Она собирала осколки времён,
Чтоб сшить из них лоскутное полотно.

Когда над крышами плыл серый дым,
И звёзды прятались в складках туч,
Она выходила под дождь босым шагом,
Ловя на ладонях дрожащий луч.

«Магия, — шептали старухи в переулках, —
Не в громких заклятьях, не в золоте книг.
Она — в том, как сердце стучит в промежутках,
В том, как ты слышишь чужой тихий крик».

И правда, казалось, сама земля знала:
Тропа под ногами светилась чуть-чуть.
Она не спасала мир — она его слушала,
Даруя каждому миг хоть немного вернуть.

В карманах — камешки, перья, записки,
Обрывки историй, что ветер принёс.
Она собирала чужие судьбы, как искры,
Чтоб в тёмной комнате вспыхнул вопрос.

А когда город затих, укрывшись туманом,
Она прошептала: «Всё будет в порядке».
И ночь расступилась перед этим признанием,
Как перед древней, но доброй загадкой.

Ведь магия — это не гром и не пламя,
Не шёпот пророчеств в глухом забытье.
Это когда ты остаёшься с нами,
Даже если весь мир уходит в небытие.

Это когда в самой чёрной тиши
Ты видишь узор там, где видят лишь мрак.
Магия — это дыхание души,
Что держит мир, когда рушится всякий знак.